প্ল্যাটফর্ম সেভেনে শেষ আলো

প্ল্যাটফর্ম সেভেনে শেষ আলো

প্রতিদিন সন্ধ্যা ৬টা ৪০ মিনিটে ট্রেনটি এসে থামত প্ল্যাটফর্ম সেভেনে।
আর প্রতিদিনই এলিয়াস দাঁড়িয়ে থাকত সেখানে—কোটের পকেটে হাত গুঁজে, এমন একজনের অপেক্ষায় যে আর কখনো নামত না সেই ট্রেন থেকে।

কেউ জানত না কেন সে আসে।
স্টেশন মাস্টারের ধারণা ছিল—ভালোবাসা।
চা-ওয়ালার মনে হতো—অনুশোচনা।
এলিয়াস কখনোই তাদের ভুল ভাঙায়নি।

এক রাতে হঠাৎ বিদ্যুৎ চলে গেল।

পুরো স্টেশন ডুবে গেল অন্ধকারে—শুধু প্ল্যাটফর্মের শেষ মাথায় একটি হলুদ আলো জ্বলছিল। এলিয়াস ধীরে ধীরে আলোর দিকে এগোল। একটি বেঞ্চে বসে ছিল এক মেয়ে, হাতে পুরোনো একটি লণ্ঠন। তার মুখ শান্ত, চোখ দুটো আশ্চর্য রকম চেনা।

“তুমি দেরি করে ফেলেছ,” মেয়েটি নরম গলায় বলল।

“আমি জানি,” এলিয়াস বলল—কেন বলছে, সে নিজেও জানত না।

মেয়েটি উঠে দাঁড়িয়ে লণ্ঠনটি তার হাতে দিল।
“তুমি বেঁচে থাকার বদলে শুধু অপেক্ষাই করে গেছ।”

ঠিক তখনই স্টেশনের আলো ফিরে এল।
মেয়েটি আর ছিল না।
লণ্ঠনটিও নয়।

ট্রেন এসে থামল। দরজাগুলো খুলে গেল একটানা শব্দে।

বহু বছর পর, প্রথমবারের মতো এলিয়াস ট্রেনে উঠল—প্ল্যাটফর্মে দাঁড়িয়ে না থেকে।

আর প্ল্যাটফর্ম সেভেন—
অবশেষে খালি হয়ে গেল, শান্তিতে।

The Last Light on Platform Seven

The Last Light on Platform Seven

Every evening at 6:40, the train arrived at Platform Seven.
And every evening, Elias stood there with his hands in his coat pockets, waiting for someone who never stepped off.

No one knew why he came. The station master guessed it was love. The tea seller guessed it was regret. Elias never corrected them.

One night, the power went out.

The station fell into darkness—except for a small yellow light glowing at the far end of the platform. Elias walked toward it. Sitting on a bench was a girl holding an old lantern, her face calm, her eyes familiar.

“You’re late,” she said softly.

“I know,” Elias replied, though he didn’t know why.

She stood and handed him the lantern. “You kept waiting instead of living.”

The lights suddenly flickered back on. The girl was gone. The lantern, too.

The train arrived, doors opening with a hiss.

For the first time in years, Elias stepped onto the train instead of waiting beside the tracks.

And Platform Seven was empty—finally at peace.

The Last Light in Room 27

The Last Light in Room 27

Every night at exactly 11:47 PM, a single light flickered on in Room 27 of the old city library.

No one worked there anymore.
No one was supposed to.

Ethan, a night security guard with a habit of noticing small things, had watched it happen for three weeks straight. Same time. Same soft yellow glow. Then darkness again after exactly two minutes.

On the twenty-second night, curiosity defeated caution.

He climbed the narrow staircase, his footsteps echoing like whispers. Room 27 stood at the end of the hall, its door slightly open, light spilling onto the dusty floor.

Inside, the room was bare—except for an old wooden desk and a small lamp.

And a woman.

She looked up, startled, as if she hadn’t expected to be seen.

“I’m sorry,” Ethan said quickly. “I didn’t mean to— I just… this light.”

She smiled, but there was sadness in it. “I only have two minutes,” she said.

“Two minutes for what?”

“To remember.”

She explained that she had been a writer, working in this very room decades ago. On the night she finished her last story, a fire broke out. Everyone escaped—except her. The library was rebuilt, but something of her remained, tied to the place where her final words were written.

“The light?” Ethan asked softly.

“It turns on when someone is willing to notice,” she replied.

The lamp flickered.

Her figure began to fade.

“Wait,” Ethan said. “What was the last story about?”

She smiled again, this time warmly.
“It was about a man who paid attention.”

The light went out.

The room was empty.

From that night on, Room 27 never lit up again. But Ethan changed. He noticed things—people, moments, stories left untold.

And sometimes, when he walked past the library late at night, he swore the darkness felt a little less lonely.

২৭ নম্বর কক্ষের শেষ আলো

২৭ নম্বর কক্ষের শেষ আলো

প্রতি রাত ঠিক ১১:৪৭ মিনিটে, পুরনো শহরের লাইব্রেরির ২৭ নম্বর কক্ষে একটি মাত্র আলো জ্বলত।

আর কেউ সেখানে কাজ করত না।

কেউ করার কথা ছিল না।

ছোট ছোট জিনিস লক্ষ্য করার অভ্যাস থাকা একজন রাতের নিরাপত্তারক্ষী ইথান, টানা তিন সপ্তাহ ধরে ঘটনাটি দেখে আসছিল। একই সময়। একই নরম হলুদ আভা। তারপর ঠিক দুই মিনিট পর আবার অন্ধকার।

বাইশতম রাতে, কৌতূহল সতর্কতাকে হার মানিয়ে নেয়।

সে সরু সিঁড়ি বেয়ে উপরে উঠে, তার পায়ের শব্দ ফিসফিস করে প্রতিধ্বনিত হচ্ছিল। ২৭ নম্বর কক্ষটি হলের শেষ প্রান্তে দাঁড়িয়ে ছিল, এর দরজাটি সামান্য খোলা, ধুলোময় মেঝেতে আলো ছড়িয়ে পড়ছিল।

ভেতরে, ঘরটি খালি ছিল - একটি পুরানো কাঠের ডেস্ক এবং একটি ছোট বাতি ছাড়া।

এবং একজন মহিলা।

সে চমকে উঠে উপরের দিকে তাকাল, যেন সে আশা করেনি যে তাকে দেখা যাবে।

"আমি দুঃখিত," ইথান দ্রুত বলল। "আমি চাইনি - আমি শুধু... এই আলো।"

সে হাসল, কিন্তু তাতে দুঃখ ছিল। "আমার কাছে মাত্র দুই মিনিট আছে," সে বলল।

"কিসের জন্য দুই মিনিট?"

"মনে রাখার মতো।"

সে ব্যাখ্যা করল যে সে কয়েক দশক আগে এই ঘরেই কাজ করছিল। যে রাতে সে তার শেষ গল্পটি শেষ করেছিল, সেই রাতে আগুন লেগে যায়। সবাই পালিয়ে যায় - সে ছাড়া। লাইব্রেরিটি পুনর্নির্মাণ করা হয়েছিল, কিন্তু তার কিছু অংশ রয়ে গেছে, যেখানে তার শেষ কথাগুলি লেখা হয়েছিল সেখানে আটকে ছিল।

"আলো?" ইথান মৃদুস্বরে জিজ্ঞাসা করল।

"কেউ যখন খেয়াল করতে ইচ্ছুক হয় তখন এটি জ্বলে ওঠে," সে উত্তর দিল।

বাতিটি ঝিকিমিকি করে উঠল।

তার আকৃতি ম্লান হতে শুরু করল।

"অপেক্ষা করো," ইথান বলল। "শেষ গল্পটি কী সম্পর্কে ছিল?"

সে আবার হাসল, এবার উষ্ণভাবে।

"এটি এমন একজন ব্যক্তির সম্পর্কে ছিল যিনি মনোযোগ দিয়েছিলেন।"

আলো নিভে গেল।

ঘরটি খালি ছিল।

সেই রাত থেকে, ২৭ নম্বর ঘরটি আর কখনও জ্বলেনি। কিন্তু ইথান বদলে গেল। সে জিনিসগুলি লক্ষ্য করল - মানুষ, মুহূর্ত, গল্প যা বলা হয়নি।

আর মাঝে মাঝে, যখন সে গভীর রাতে লাইব্রেরির পাশ দিয়ে হেঁটে যেত, তখন সে শপথ করত যে অন্ধকারে তার একাকীত্ব একটু কম অনুভূত হত।

🌿 শেষ বাতিটি (বাংলা)

শেষ বাতিটি (বাংলা)

নদীর ধারে, যেখানে নদীটি রুপালি ফিতার মতো বাঁক নিয়েছে, সেখানেই ছিল একটি নীরব গ্রাম। গ্রামের প্রান্তে দাঁড়িয়ে ছিল একটি পুরোনো বাতির খুঁটি। সময়ের সাথে এর রং খসে পড়েছিল, আর ঝড়-বৃষ্টিতে কাঁচে পড়েছিল অসংখ্য আঁচড়। প্রতিদিন সন্ধ্যার ঠিক আগে, সূর্য গাছের আড়ালে হারিয়ে যাওয়ার সময়, বাতিটি মিটমিট করে জ্বলে উঠত এবং সরু পথটিকে সোনালি আলোয় ভরে দিত।

এই পথটিই সবাইকে বাড়ি ফিরিয়ে নিত।

গ্রামের মানুষ বাতিটির দিকে খুব একটা তাকাত না। তাদের কাছে এটি ছিল শুধু পুরোনো, দুর্বল এক জিনিস—যেটি একদিন বদলে ফেলা হবে। কিন্তু ছোট একটি ছেলে, আয়ান, বাতিটিকে অন্য চোখে দেখত।

কয়েক বছর আগে আয়ান তার বাবাকে হারিয়েছিল। সেই থেকে ভয় যেন তার ছায়া হয়ে সঙ্গী হয়েছিল। ঝড়ের রাতে, বাতাস যখন হু হু করে বইত, কিংবা জঙ্গল থেকে অদ্ভুত শব্দ আসত, আয়ান বাতিটির নিচে বসে পড়ত। হাঁটু জড়িয়ে ধরে সে তাকিয়ে থাকত সেই কাঁপতে থাকা আলোয়—যেটা কখনো নিভে যেত না। সেই আলো তাকে নিরাপদ মনে করাত।

তার দাদি পাশে বসে গল্প বলতেন।
তিনি বলতেন,
“অন্ধকার যত গভীর হয়, আলো তত শক্তিশালী হয়।”

এক সন্ধ্যায় আকাশ হঠাৎ কালো হয়ে এলো। দূরে বজ্র গর্জন করছিল, নদী ফুলে উঠছিল। প্রবল বৃষ্টিতে গ্রামজুড়ে বিদ্যুৎ চলে গেল। একে একে ঘরগুলো অন্ধকারে ডুবে গেল। মানুষ ভয় পেতে শুরু করল।

কিন্তু পুরোনো বাতিটি তখনও জ্বলছিল।

বৃষ্টির পর্দা ভেদ করে তার আলো স্থির ও সাহসী হয়ে ছড়িয়ে পড়ল। মানুষ ঘর থেকে বেরিয়ে এল। কেউ সন্তানদের হাত ধরল, কেউ লাঠিতে ভর দিয়ে হাঁটল। সবাই সেই আলো অনুসরণ করে নিরাপদে পথ খুঁজে নিল।

আয়ান বাতিটির নিচে দাঁড়িয়ে ছিল—ভিজে, কিন্তু হাসিখুশি। সেদিন প্রথমবার সে ভয় পায়নি।

সকালে ঝড় থেমে গেল। আকাশ পরিষ্কার, নদী শান্ত। কিন্তু বাতিটি মাটিতে পড়ে ছিল—ভাঙা, কাঁচ ছড়িয়ে ছিটিয়ে, আলো নিভে গেছে।

গ্রামবাসী নীরবে দাঁড়িয়ে রইল। তারা বুঝল, তারা শুধু একটি বাতি হারায়নি—তারা হারাতে বসেছিল তার অনুভূতি।

তাই তারা সেই জায়গায় একটি গাছ লাগাল। তারা প্রতিজ্ঞা করল, অন্ধকারে একে অন্যের জন্য আলো হয়ে থাকবে। প্রয়োজনে হাতে হাতে বাতি জ্বালাবে।

বছর পেরিয়ে গেল। আয়ান বড় হয়ে শিক্ষক হয়ে গ্রামে ফিরল। প্রতিদিন সন্ধ্যায় শিশুরা সেই গাছের নিচে খেলত। সেখানে আর কোনো বাতি ছিল না, তবুও পথটি সবসময় আলোকিত মনে হতো।

কারণ সত্যিকারের আলো কখনো নিভে যায় না।

🌱 The Last Lamp

The Last Lamp

At the edge of a quiet village, where the river curved like a silver ribbon, stood an old lamp post. Its paint had peeled with time, and its glass was scratched by years of wind and rain. Every evening, just before the sun slipped behind the trees, the lamp flickered to life and spread a soft golden light along the narrow road.

That road led home.

Most villagers passed the lamp without a second thought. To them, it was just another object—old, weak, and waiting to be replaced. But to a small boy named Ayan, the lamp was a friend.

Ayan had lost his father years ago, and since then, fear often followed him like a shadow. On nights when the wind howled or the forest whispered strange sounds, he would sit beneath the lamp, hugging his knees, watching the light tremble but never go out. Somehow, it made him feel safe.

His grandmother used to tell him stories as they rested there.
“Light,” she said softly, “is strongest when the night is darkest.”

One evening, black clouds rolled across the sky. Thunder growled in the distance, and the river swelled angrily. Rain fell hard, and soon the village lost its electricity. One by one, houses went dark. Doors closed. People panicked.

But the old lamp still burned.

Its light cut through the rain, steady and brave. Villagers began to step outside, drawn by its glow. Mothers held their children’s hands. Old men leaned on sticks. One by one, they followed the light and found their way through the storm.

Ayan stood beneath the lamp, soaked but smiling. For the first time, he wasn’t afraid.

By morning, the storm had passed. The sky was clear, and the river was calm again. But the lamp lay broken on the ground, its glass shattered, its light gone.

The villagers gathered silently. They felt a strange sadness—not for metal and glass, but for what it had given them.

So they planted a tree where the lamp once stood. They promised to light lanterns when darkness came. And they promised something more—to be a light for one another.

Years later, Ayan grew up and returned as a teacher. Each evening, children played beneath the tree, laughing. And though no lamp stood there anymore, the road always felt bright.

Because true light never fades.

 দয়ালু ছাতা

এক বৃষ্টির সকালে, স্যাম নামে একটি ছোট ছেলে স্কুলের জন্য প্রস্তুত হওয়ার জন্য খুব ভোরে ঘুম থেকে উঠেছিল। আকাশে কালো মেঘ ছিল, আর প্রচণ্ড বৃষ্টি হচ্ছিল। স্যাম তার ছোট নীল ছাতাটি নিয়ে তার মাকে বিদায় জানিয়ে বাড়ি থেকে বেরিয়ে গেল।

কাদামাখা রাস্তা ধরে হাঁটতে হাঁটতে স্যাম দেখতে পেল মানুষজন তাদের কাজে এবং স্কুলে ছুটে আসছে। কারও কারও হাতে ছাতা ছিল, আবার কারও মাথা ঢেকে রাখার জন্য ব্যাগ বা বই ব্যবহার করছিল। বৃষ্টির কারণে রাস্তা পিচ্ছিল হয়ে গিয়েছিল, কিন্তু স্যাম সাবধানে হাঁটছিল।

কয়েক মিনিট পর, স্যাম লক্ষ্য করল রাস্তার পাশে একজন বৃদ্ধা মহিলা দাঁড়িয়ে আছেন। তিনি ক্লান্ত এবং দুর্বল দেখাচ্ছিলেন। তার পোশাক ভেজা ছিল, এবং তার কোনও ছাতা ছিল না। তিনি তার শাল দিয়ে বৃষ্টি থেকে নিজেকে রক্ষা করার চেষ্টা করছিলেন, কিন্তু তাতে খুব একটা লাভ হচ্ছিল না।

স্যামের তার জন্য করুণা হল। তিনি থামলেন এবং বৃদ্ধার কাছে গেলেন।

দাদী, দয়া করে আমার ছাতাটি নিয়ে যান, স্যাম বিনয়ের সাথে বললেন।

বৃদ্ধা অবাক হয়ে গেলেন। "কিন্তু তোমার কী হবে, আমার সন্তান?" তিনি জিজ্ঞাসা করলেন।

"আমি স্কুলে দৌড়ে যেতে পারি," স্যাম হেসে উত্তর দিলেন। "আমার চেয়ে তোমার এটা বেশি দরকার।"

বৃদ্ধা মহিলাটি উষ্ণভাবে হেসে স্যামের সাথে ছাতাটি ধরে রাখলেন। তারা ধীরে ধীরে হেঁটে তার ছোট্ট বাড়িতে পৌঁছালেন। ভেতরে যাওয়ার আগে, বৃদ্ধা মহিলা স্যামকে আশীর্বাদ করে বললেন, "তুমি খুব দয়ালু ছেলে। তুমি সবসময় সুখী থাকো।"

এরপর স্যাম স্কলে দৌড়ে গেলেন। ক্লাসরুমে পৌঁছানোর সময় তার ইউনিফর্ম ভিজে গিয়েছিল এবং জুতা কাদা হয়ে গিয়েছিল। তার শিক্ষক এটি লক্ষ্য করেছিলেন এবং তাকে দেরি করার কারণ জিজ্ঞাসা করেছিলেন।

স্যাম পুরো ঘটনাটি খুলে বললেন। শিক্ষক গর্বের সাথে হেসে বললেন, "স্যাম, তুমি ঠিক কাজটিই করেছ। সময়ের চেয়ে দয়া বেশি গুরুত্বপূর্ণ।"

অন্যান্য ছাত্ররা স্যামের জন্য হাততালি দিল। স্যাম লজ্জা পেলেও খুব খুশি হল। সে শিখেছে যে অন্যদের সাহায্য করা আনন্দ দেয়, এমনকি বৃষ্টির দিনেও।

নীতি: দয়ার একটি ছোট কাজ অনেক বড় পরিবর্তন আনতে পারে।